Morte e Trasformazione

Fisterra, 16 o 17/12/2020 

Sono arrivata a Fisterra da ormai 3 giorni. Eppure mi sembra passato un mese. Il tempo è così intenso qui.

Il tempo, il luogo non-luogo nel suo paradossale essere così unico.

Mi godo gli ultimi chilometri di costa, prima di arrivare alla mia meta. Li prendo come una piacevole passeggiata, con la caratteristica voglia magnetica di arrivare al mio Finisterrae.

Mi concedo un’abbondante colazione nel paesino appena dopo Cee. Ancora non ho imparato che in Spagna, spesso e volentieri insieme a tè e/o caffè ti portano un dolce, di default. Perciò, dimenticandomelo, come sempre, ordino un ulteriore dolce. Per fortuna che mi sono sparata una serie di km in questi giorni, altrimenti sarei destinata ad esplodere di cibo!

Il sorriso del barista e le chiacchiere simpatiche sul fatto che, probabilmente, sono l’unica pellegrina del momento, mi danno fiducia nell’affrontare la pioggia che scroscia appena fuori.

Rimbocco per bene le coperture impermeabili del mio zaino. Una busta di plastica per sigillare bene il pc. Sono disposta a sacrificare i miei piedi, pur di tenerlo al riparo dall’acqua. Lui. Ed il tesoro che vi sto scrivendo dentro. Queste pagine così importanti per me.

E via. L’ultimo tratto di costa mi attende.

Me lo godo tutto. Niente musica. Niente distrazioni. Solo quelle della natura, dei suoi paesaggi e dei segnali sul cammino.

Il cammino e la luce della conchiglia di Santiago.

Approdata nel paesino di Fisterra, una voce per strada irrompe nel mio modus medidante del momento catartico (e della stanchezza). È A., che lavora nell’ostello in cui starò in questi giorni. Mi incrocia per strada e subito capisce che devo essere io la Margherita che le ha scritto il giorno precedente. Del resto, non si vedono molte persone arrivare fin qui in questo periodo. Chi altro potrei essere?

Sta passeggiando insieme a M., coi suoi occhi penetranti.

Frastornata, li saluto prima di procedere per il mio cammino. Gli ultimi 3 km. I più lunghi. I più eterni.

In particolar modo, mi ricordo l’energia intensa del secondo chilometro. Mi affatica molto. Mi pesa sul petto. Devo togliermi la collana di ossidiana e tenerla in mano.

La costa della morte. Ed un cimitero lungo il ciglio della strada.

Morte. Morte e trasformazione.

Mi torna in mente la pelle del serpente. Pronta a lasciarla andare. Ovviamente costa fatica. Lasciar andare.

Mi sento trasformata. Frastornata.

Ma alla fine arrivo. Contro il vento. Contro la pioggia fina.

Arrivo. Al mio fine. Alla mia fine.

Il km zero.

Il faro dritto sull’oceano.

E la punta, che sembra appositamente dividere il cielo in due. Squarciarlo tra lo scuro della vita passata. Ed il nuovo, sereno e frizzante.

Nonostante il marinaio che sbuca all’ultimo dagli scogli sotto al faro, attuo il mio rituale di pipì alla fine del mondo.

E canto. Canto con raposa, vicino allo scarpone immobile. Intento ad indicare la fine del cammino di molti viandanti e pellegrini.

 

Sarebbe superfluo elencare tutte le lacrime versate. O le risate al vento, in questa fine di mondo.

Alla fine del mio percorso.

 

Oltre 85 km in 3 giorni sulle gambe. Innumerevoli bolle ai piedi. Viso stanco delle sveglie mattutine.

Il tutto insaporito dal gusto amaro delle perdite provate negli anni: amori, persone care, me stessa…

Mixato e shakerato con un’interminabile non-conoscenza di me stessa e dei segnali del mio corpo.

In un bagno di emozioni irrisolte ed incomprese.

 

Un piatto dal gusto a volte improponibile, bizzarro e del tutto inaspettato. Ma necessario. Per poter assaporare meglio quel che la vita pone sul cammino.

 

Mi bevo una estrella galicia nel baruccio della fine del mondo.

E, con la leggerezza nel cuore, zompetto, sulla strada verso il paese di Fisterra. Alleggerita dal carico della morte. Trasformata in essa.

Pronta per il nuovo.

Il nuovo inizio.