A volte capita

A volte capita. Ci sono quelle città che ti prendono, ti coinvolgono, non vorresti abbandonarle mai. E altre volte, invece, proprio non nasce il feeling. Quasi quel luogo volesse sputarti via.

Ecco, Medellin mi sembra stia facendo proprio questo con me. Forse son io che sono prevenuta, perché le grandi città non mi fanno impazzire. È strana come cosa, ma quando viaggio mi piace vivere nei paesini, dove conosci il vecchietto che ti vive a fianco, dove nel bar sanno cosa prendi di solito. Insomma, tutto quello che a casa in realtà non vorrei, in viaggio lo ricerco. 

Forse perché mi fa sentire a mio agio, perché mi permette di creare relazioni con le persone, conoscerle meglio, conoscerne la cultura ed il modo di essere. Perché alla fine, senza relazioni, che noia è?

Proprio io lo dico, allergica ai coinvolgimenti “vincolanti”. Eppure è così.

Per esempio, ieri ero nella mitica cittadina di Neiva che, credetemi, non ha moltissimi svaghi e proposte da offrire. Eppure c’è un museo archeologico dall’aria discretamente interessante. Tuttavia, ho deciso di passare la giornata in ostello, chillando un po’ e chiacchierando con la ragazza della reception, la proprietaria e la signora che si occupa delle colazioni.

In una sola giornata di “osservazione partecipante” come si direbbe in gergo antropologico, ho avuto modo di scoprire molte più cose di quante avrei potuto entrando in un museo.

Ci siamo fatte qualche risata sentendo la musica locale della regione, vedendo video sui balli locali. Ho così scoperto che la proprietaria dell’ostello è stata una reyna di Huila, ossia ha vinto una sorta di concorso locale. È stata per ben due volte in Italia durante dei festival internazionali di danza e non si è tirata indietro quando sfacciatamente le ho chiesto di mostrarmi qualche passo prima che io me ne andassi.

Certo, forse me le sono fatte amiche offrendo a tutte un gelato, in quel torrido pomeriggio soffocante. Però è stato bello farsi compagnia a vicenda. Loro rispondevano orgogliose a tutte le mie domande, ed io imparavo qualcosa, creando nuove relazioni.

Era una sensazione quasi familiare, in cui io traducevo qualora avessero bisogno con qualche turista straniero e Luisa, la ragazza della reception, mi dava dritte su come continuare il mio viaggio.

Insomma, sta a vedere che quasi quasi ho preferito la giornata di ieri senza visitare nulla, che quella di oggi, camminando come una pazza da una parte all’altra di Medellin.

Devo dire che in realtà anche oggi avrei avuto occasione di parlare con qualcuno, ma si trattava di un vecchietto sul mio stesso vagone della metro cable che non mi ispirava molta fiducia. Se devo essere onesta mi sembrava anche un po’ insistente. Insomma, non si rendeva conto che non avevo voglia di parlare. Io rispondevo a monosillabe e lui continuava a parlare e fare domande e darsi le risposte. Fino a che ad un certo punto ho dovuto interromperlo bruscamente dicendo che non ero in vena di parlare. Ed era vero. Ma solo con lui.

Perché appena sceso dal vagone invece avevo una voglia matta di parlare con le altre donne sedute vicino a me.

Insomma, a parte questo sporadico avvenimento, a Medellin mi sono dedicata a puro turismo. E come avrete capito, non mi ha entusiasmato più di tanto. La famosa Comuna 13 mi è sembrata un circo, con centinaia di musiche che si sovrastavano l’un l’altra, souvenir di dubbia provenienza e cibo fritto fritto fritto.

Alla fine c’era talmente tanta roba che i graffiti facevi fatica a scorgerli.

Forse un altro motivo per cui Medellin non mi prende troppo è perché conserva in sé un’anima noir. Personalmente non mi sento sicurissima a camminarci in giro, è molto caotica e sovra-stimolante. Il sottosuolo di violenza mi sembra sia lì, latente, proprio a emergere a fior di pelle.

E la casa museo della memoria ne è la testimonianza, con i suoi racconti di vite spezzate. Interrotte dalla guerra, dalla morte, dalle assenze silenziosamente assordanti.

Ma ecco che, uscita dal museo con l’amaro in bocca, una dolce immagine di strada mi riempie cuore ed occhi: nel mezzo del caos della strada principale, tra clacson che si inseguono, musiche che fanno a gara tra loro per accalappiarsi più clienti, accovacciato ad un muretto, un uomo legge un libro.

Posso vederla, la sua bolla di pace. La sua quiete spezzare il proprio rumore interiore e, quindi, quello esterno.

Silenzio. Cala il sipario.